O salto

Como descrever o que se sente quando o vento nos bate no rosto? Uma espécie de liberdade, uma espécie de leveza. Cerrar os olhos e acreditar por segundos que o tempo parou.

Ainda a orla crepúscular quando torna a espreitar ofuscada o que este mundo tem para lhe dar. Um desfiladeiro esverdeado, um mar imenso ao longe, nuvens de todas as cores que formam o branco, o flutuar de tudo o que o vento move. Inspira. Paz. É isso que o vento lhe traz.

Hoje, contudo, essa paz não liberta, antes prende. Presa numa apatia cavernosa. Presa a uma dor que de tão habitual já não sabe explicar. Afinal novamente se enganara. Nunca nada muda, sempre só os personagens diferem numa estória sempre igual. Afinal não houve o que de bom no final retirar. As memórias não são todas más mesmo nas situações mais extremas, dizem-lhe. Talvez, pensa. Mas o vazio que sente é a falta de esperança, e a paz deste nada parece-lhe melhor do que uma nova luta. Sempre infrutífera.

Ergue os braços em cruz, fecha os olhos. A ilusão do voo fá-la sorrir. Doem-lhe os músculos desabituados a esse gesto de alegria. Uma lágrima parece até querer escorrer-lhe timidamente cara abaixo. Um choro convulsivo era o que queria, mas esse nunca vem. Cerra os punhos quase violentamente. Agarra com força o vento, ansiando já plainar. Sorri, quase feliz. Amanhã já não estará ali.