A Dama da Noite

Á noite, talvez por estar escuro, talvez porque inesperado, abrem-se as corolas de um fruto de odores. A branca leveza de suas pétalas emana o perfume das Primaveras inumanas, e nas almas terrenas espraia-se o fascínio do cântico olfativo que nossos corpos excita. Talvez por ser mistério assim nos prenda, essa aromática rainha floral que a noite aos olhos veda.

Assim nasce, ao cair da noite, o néctar do seu desejo.

Na varanda se debruça para sentir a sua chegada. As mãos enrugadas sobre o ferro forjado do palacete art déco, as mesmas de há vinte anos, encarquilhando-se todas as noites um pouco mais. O seu olhar espectante, sempre estático, indicia a aproximação de algo. Eis que o toca a ansiada brisa. Sorri. Fecha os olhos, crava os dedos no ferro, chega-se um pouco à frente, inspira demoradamente... Sorri nesse inalar quase sufocante, todos os dias um pouco mais longo. Um pequeno saltinho para trás, expira, a cabeça gira, em seus olhos ainda cerrados risos de menina dançando e cantando, rodopiando com as flores que ao mundo atira...

Reabre lentamente os olhos, como quem recusa ver, como quem não aceita que nada é eterno, como quem chora o fim esperado. Sempre o mesmo desesperante vazio lhe fica... E no entanto não considera sequer em sonhos evitar essa dor. Mais vale ser-se pleno por segundos e sofrer todas as restantes horas, a não saborear esta elevação, este unir de alma e corpo num uníssono êxtase de felicidade!

Fechar de novo os olhos, agora já na sala, junto ao frio dos quadros, da poltrona e da lareira, na solidão que a ausência desse extracto de Paraíso lhe traz...

Senta-se pesadamente, exausto. Olha as molduras em volta. O que é um cheiro senão pequenas particulas de memórias?